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Ferrus Manus: Der Gorgone von Medusa – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Amadeus DuCaine krachte mit der Schulter voran in die Felsbetonmauer. Er fiel auf ein Knie, wandte sich um, warf ruhig das leere Magazin aus seinem Bolter aus und ließ ein neues der speziell markierten Sichelmagazine einrasten. Dabei bemerkte er die Spuren eines Lasertreffers an seiner Armschiene, fluchte laut und nahm sich einen Moment Zeit, die Stelle mit dem Handgelenk des anderen Panzerhandschuhs zu reinigen. Man hatte ihm beigebracht, mit der Erscheinung in die Schlacht zu ziehen, in der er von den Apothecaries gefunden werden wollte. Auch heute war das nicht anders.

Der dicke Harnisch seiner Donnerrüstung des Typs Mk. I war zu einem so blanken Schwarz poliert, dass das Material in dem unsteten Licht und dem Eis, das alles überzog, wie Vulkanglas schimmerte. Er war mit Kompanie- und Feldzugsauszeichnungen bedeckt, die von der Legion größtenteils nicht mehr anerkannt wurden. Von allen diesen war sein ganzer Stolz das Siegel des Wachsamen Auges, das in Platin auf dem Wangenstück seines hohen Helms angebracht war. Er hatte es sich in den späteren Jahren der Seraphina-Offensive verdient, als er nach der Vernichtung der Orkstreitkräfte durch die Zehnte Legion auf Rust an der Seite von Lord Horus in die Schlacht gezogen war. Gute Jahre. Ein Kettenpanzer, der aus Gliedern aus schwarzem Eisen und Silber bestand, hing von seinem Schulterpanzer. Hinter seiner Halsberge ragte ein Kragen aus eisernen Dornen auf, die sich hinter seinem Kopf in die Höhe reckten. Als Mantel trug er ein Banner des Klans Sorrgol. Es war aus schwerem Samt gefertigt, der mit Metallfäden durchzogen, von Onyx, schwarzem Spinell und Sternsaphiren beschwert und mit einer Schicht aus Eiskristallen bedeckt war. Das Klansymbol war in Silber aufgesetzt.

Mit einer Abfolge dumpfer Schläge folgte ihm sein Kommandotrupp in die Deckung. Techmarine Rab Tannen. Apothecary Aled Glassius. Ein halbes Dutzend von der Zeit und vielen Schlachten gezeichneter, weißhaariger, mit Narben und Auszeichnungen geschmückter Veteranen, die beinahe so hart gesotten waren wie ihr Lord Commander selbst. Sie waren allesamt Sturmläufer und stolz darauf. Der Junge, Caphen, kam als Letzter.

Der purpurne Lack der Rüstung des Jünglings war verschrammt und von Geschossen zerkratzt. Die Palatin-Aquila, die stolz auf seiner Brustplatte prangte, trug einen Überzug aus kupferglänzendem, hygroskopischem Eis. Ein atemloses Keuchen drang aus dem Augmitter seines Helms, als er am anderen Ende der Reihe an die Mauer krachte.

»Kommen sie?«, fragte DuCaine und überprüfte in dem flüchtigen, alchemischen Licht eines Leuchtschweifs seine Armschiene auf Beschädigungen.

Caphen nickte. »Sie kommen.«

Der Junge war dem Kommandotrupp ausschließlich als Beobachter zugeteilt worden. Die erfahrenen Krieger betrachteten ihn aber wie ein Schott unter größter Belastung, das jeden Augenblick nachgeben und den gesamten sprichwörtlichen Sektor der Leere ausliefern könnte.

»Der Bursche ist jetzt einer von uns«, sagte DuCaine mit erhobener Stimme, um über das Bellen der Tarantulageschütze auf der anderen Seite der Mauer gehört zu werden. »Mehr will ich dazu nicht mehr sagen müssen.«

Der Junge nickte dankbar. Obwohl er zusammenzuckte, wenn er als ›Bursche‹, ›Junge‹ oder dergleichen bezeichnet wurde.

Zufrieden sah DuCaine auf, als könnte er den Verlauf der Schlacht aus dem Blitzen des Mündungsfeuers und den verblassenden Leuchtspuren herauslesen. Vesta war ein kleiner Mond ohne Sonne, der durch die Leere driftete, nachdem er irgendwann während der letzten fünf Milliarden Jahre von seinem Heimatsystem unter Umständen abgestoßen worden war, die ihn nicht interessierten. Es war hier kalt genug, um einen Primarchen im Handumdrehen zu töten. Bis vor wenigen Tagen hatte der Mond nicht einmal einen Namen gehabt. Darum hatte der Gegner ihn ausgewählt.

Wer würde schon einen verwaisten Mond vermissen, dem kein imperialer Kartograf je eine Nummer verpasst hatte.

Er wandte sich um und sah, dass Gaius Caphen sich durch die Reihe zu ihm vorgearbeitet hatte.

»Ich bin mir bei dieser Taktik unsicher, Lord Commander.«

DuCaine lachte. Sein ererbter Respekt für die geltende Befehlskette und seine angeborene Abneigung gegen einen derart zielgerichteten Ansatz der Kriegsführung verdrehten dem Jungen ganz offensichtlich den Kopf.

»Diese Taktik ist ein Klassiker. Habe ich Euch nicht von damals erzählt, als Lord Horus nach Rust seinen eigenen Ersten Captains als meinen Adjutanten eingesetzt hatte, damit der es selbst erleben konnte?«

»Ich glaube, Ihr habt es vielleicht mal erwähnt«, murmelte Tannen.

Der Techmarine war in der letzten Kohorte gewesen, die ihr Handwerk in den Uralschmieden gelernt hatte. Er war einer der letzten, die sich seinen terranischen Sinn für Humor bewahrt hatten. DuCaine winkte ihm ein ironisches ›Danke‹ zu.

»Sie wird gegen die Emperor’s Children nicht aufgehen«, sagte Caphen.

Diese eine Aussage verdarb die Stimmung mehr, als es alles Artilleriefeuer der Dritten Legion je hätte tun können.

DuCaine hatte versucht, nicht darüber nachzudenken.

Aber wenn der Bursche irgendwelche Skrupel dabei hegte, gegen seine eigenen Brüder in den Kampf zu ziehen, so zeigte er das zumindest nicht. DuCaine war beeindruckt. Trotz der Tatsache, dass es Fulgrim selbst gewesen war, der dem Jungen seine Befehle gegeben hatte. Der Rest des Kommandotrupps empfing seine Stimmung und ihre misstrauische Haltung entspannte sich merklich.

»Die Klans der Kriegsfürsten des alten Albia haben diese Art der Kriegsführung über Hunderte von Jahren hinweg perfektioniert«, erklärte DuCaine. »Der Trick dabei ist, nur exakt die Kräfte einzusetzen, die nötig sind, um den Feind in einen offenen Kampf zu locken.«

»Und darin, sicherzustellen, dass die eingesetzten Männer auch die Nervenstärke haben, sich dem Sturm zu stellen«, sagte Glassius in der ihm eigenen bedeutungsschweren Manier. Der Apothecary strahlte gegenüber blutjungen Neulingen, die er Bruder nennen musste, gern eine gewisse Gravität aus. »Und darin, die Zahlen zu erhöhen, Sir.«

DuCaine nickte zustimmend. Ihm war der Brauch aufgefallen, vor einem Einsatz den eigenen Nachruf zu schreiben, der sich unter den sterblichen Hilfstruppen der Zweiundfünfzigsten Expedition ausgebreitet hatte. DuCaine begrüßte dieses Vorgehen von ganzem Herzen.

Die Klans des alten Albia hatten eine ähnliche Tradition gepflegt.

»Diese Phase wird ›den Sturm beschwören‹ genannt. Es ist ein Vorgehen, das wir bei den Feldzügen in Zentralafrik und den panpazifischen Schlachten angewendet haben.«

Den Ausdruck in Caphens Augen erkannte DuCaine selbst durch die violetten, mit Frost überzogenen Sichtlinsen des Helms nur allzu gut. Er hatte ihn während der vergangenen anderthalb Jahrhunderte immer wieder gesehen. Es war die Frage, wie schwer die Einigung schon hatte sein können. Warum der Herr der Menschheit und seine zwanzig Legionen so unglaublich lange gebraucht hatten, um sie zu erreichen.

»Ihr habt von Rust gehört?«

»Ich glaube, das hat er vielleicht«, sagte Tannen.

»Sie wird nicht aufgehen«, wiederholte Caphen. »Die Dritte Legion kämpft nicht auf diese Weise.«

»Ich kenne den Jungen gut, gegen den wir hier antreten. Er ist nicht annähernd so gut, wie er zu sein glaubt. Meiner Erfahrung nach kann eine Schlacht nur genau so lange kontrolliert werden, bis sie beginnt. Danach ist es egal, ob man ein Technobarbar aus Afrik ist, ein Ork oder sogar ein Krieger der Legiones Astartes. Denn dann tut man, was jeder in der Schlacht tut.«

Caphen schüttelte den Kopf, protestierte aber nicht weiter.

DuCaine zuckte mit den Schultern und drehte sich wieder zur Wand. Er schlang sich den Riemen seines Bolters über die Schulter und setzte einen Fuß auf den gefrorenen Felsbeton, als sei er bereit, sie jeden Moment zu übersteigen.

»Wir müssen nur den Köder noch etwas versüßen.«

Moses Trurakk riss den Steuerknüppel hart nach links, mit der Absicht, ein Ausweichmanöver zu fliegen. Stattdessen zog er den hochsensiblen Abfangjäger des Typs Xiphon scharf nach Backbord herum. Er fluchte in seinem konsonantenreichen Medusanisch, als einige glückliche Schüsse während der Rolle seine Kabinenhaube und den Steuerbordflügel streiften. Der Andruck presste ihn in sein Sicherheitsgeschirr, als die ihm wenig vertraute Maschine dem Kurvenflug mehr Schub zuführte. Er musste seinen biologisch verbesserten Körper bis an die Grenzen der Belastbarkeit treiben, um sich aus seinem Sitz vor zu stemmen, um einen Blick auf den schwer bewaffneten, schwarzen Bug des feindlichen Schiffs zu erhaschen, das an ihm vorbeischoss.

»Hab’ ich nicht kommen sehen«, murmelte er sarkastisch.

Innerlich beschwor er Formeln des Zuspruchs und des gemeinsamen Ziels, die er über den Schnittstellenanschluss im oberen Bereich seiner Wirbelsäule an den rebellischen Maschinengeist der Xiphon richtete. Er nahm seine augmentierte linke Hand vom Armaturenbrett, um den Knüppel mit beiden Händen zu packen. Die Flügelklappen des Abfangjägers vibrierten heftig, als die Maschine sich langsam wieder gerade ausrichtete. Ein Ächzen mühte sich zwischen seinen Zähnen hervor. Es fühlte sich an, als würde er das Flugzeug mit purer Muskelkraft anheben. »Du bist feinfühlig, wenn du nur willst.« Genau in dem Moment, als er das Flattern in seiner Mitte spürte, dass ihm ein drohendes Kippen in einen Schwenk zur anderen Seite ankündigte, schob er seine Hand gegen den Widerstand der Fliehkräfte nach vorn, um mehr Schub zu geben. Gleichzeitig nahm er den Fuß sanft vom Ruderpedal. Der Abfangjäger schoss steil in die Höhe und presste ihn noch tiefer in seinen Sitz. Eine wilde Jagd begann, als er dem anderen Jäger nachsetzte und jeder immer wieder versuchte, sich hinter den anderen zu bringen.

Nach einem halben Dutzend Manövern war das Patt weiter ungebrochen und der stärkere Lightning-Jäger des Primaris-Schemas setzte sich mit einem eindrucksvollen Energieschub seiner Triebwerke ab.

Moses hatte keine andere Wahl, als ihn ziehen zu lassen.

Die Xiphon war eine aberwitzig leistungsstarke Maschine. Sie wartete mit phänomenalen Kurvengeschwindigkeiten und einer enormen Reaktionsfreudigkeit auf und war in einer Atmosphäre genauso agil wie in der Leere. Aber trotz aller ihrer luftfahrttechnischen Fähigkeiten hatte sie in Sachen purer Kraft gegen einen Primaris-Jäger keine Chance.

Er nutzte den Augenblick der Ruhe, um eine Reihe von Warnmeldungen zum Schweigen zu bringen, die nach seiner Aufmerksamkeit verlangten, und um ein potenziell gefährliches Ungleichgewicht des Treibstoffs im Steuerbordtank zu korrigieren.

Die Xiphon war komplizierter, als gut für sie war. Sie war leicht und untermotorisiert. Die Entwicklungskompromisse, die bei ihrem Antriebssystem gemacht worden waren, damit sie in unterschiedlichsten Atmosphären fliegen konnte, selbst in einer so feindlichen wie der von Vesta oder im Vakuum, machten während eines Kampfs die notwendigen Feineinstellungen zu einer Nervenprobe.

Er mochte nicht einmal die Farbe.

»Ihr müsst die Querruder sanfter anfassen«, sagte Ortan Vertanus. Moses suchte die kupferfarbenen Wolkenfelder ab, die sein Flugzeug einhüllten, aber er sah keine Spur seines Staffelbruders. »Und nicht so stürmisch mit dem Knüppel. Sie will fliegen, Bruder. Lasst sie.«

»Ich verfüge über eine solide Grundausbildung für die gesamte imperiale Flugtechnik.«

»Aber liebt Ihr sie, Bruder?«

»Meine Gefühle sind irrelevant. Und mein Flugzeug ist keine ›sie‹.«

»Ich weiß, dass Ihr mit ihr redet, wenn Ihr da drin allein seid.«

»Ich versichere Euch, das tue ich nicht.«

Ein leises Lachen knisterte aus dem Augmitterblock in Moses’ Armaturenbrett.

»Ich glaube, es war Shakespire, der sagte – ›Getroffene Hunde bellen‹. Der Kampf ist mehr als nur Zahlen und Winkel. Es ist ein Wettkampf.«

Eine Vibration lief durch das Panzerglas von Moses’ Cockpit, als Vertanus’ purpurne Xiphon über ihm herabstieß. Ihre Flügel in negativer V-Stellung mit nach unten gerichteten Spitzen erinnerte an einen Felgarrthigeier, der seine Schwingen anlegte, um auf ein Mahl aus verrottendem Fleisch herabzuschießen. Die beiden minimalistischen Triebwerke stießen dicke, weiße Wolken aus. Ihr Pilot nutzte Vestas Schwerkraft überaus gekonnt, um das Flugzeug in einem rasanten Manöver über Moses’ Bug rasen zu lassen.

»Angeber«, murmelte Moses.

»Versucht Ihr es überhaupt, Iron Hand?«, fragte Paliolinus, ihr Staffelkommandant, über das Vox. »Man sagte mir, dass Ihr mehr bestätigte Abschüsse habt als jeder andere Kampfpilot des Klan Vurgaan.«

»Ihr wurdet korrekt informiert«, antwortete Moses knapp. Die gemeinsame Übung der III. und X. Legionen war Lord Manus’ Vorschlag gewesen, um tief verwurzelte Denkmuster aufzurütteln und auf beiden Seiten Ehrgeiz zu wecken. Die Ehre der Legion war wichtig, aber die des Klans noch mehr. Die persönliche zählte aber am meisten.

Er vertraute darauf, dass jeder Mann in der Eisernen Zehnten dasselbe sagen würde.

»Gebt mir Zeit«, sagte er. Und einen Flieger, der sich nicht verhält, als sei er aus Pergament, wollte er hinzufügen, tat es aber nicht. Ein begabter Artificator zweifelte nicht an seinem Werkzeug.

»Verzeiht mir meine Barschheit«, sagte Paliolinus, der Moses’ defensive Haltung spürte. »Ich weiß nicht, ob ich an Eurer Stelle mein Bestes zeigen könnte.«

»Ihr habt mein Bestes noch nicht gesehen. Aber das werdet Ihr. Ich werde meinen Primarchen nicht enttäuschen.«

»Gut gesprochen, Bruder.«

Eine Liste von Symbolen, Piktogrammen und Einheitenmarkierungen strömte vom Flugcogitator des roten Führers aus in die Erkennungsraten von Moses’ Rumpfauspex. Die Andeutung, dass er eine Gedächtnisstütze benötigte, ließ ihn finster dreinschauen.

»Der Luftraum unmittelbar in der Nähe ist augenblicklich frei«, sagte Paliolinus. »Wir fahren fort, wie vorgegeben.«

Bestätigungsklicks ertönten im Vox der Rotte. Moses nahm den Schub zurück. Die Schwerkraft würde bald ausreichen, damit das Triebwerk nicht ausfiel. Er winkelte die Leitwerksklappen ab, um die Nase des Fliegers auf die Wolken zu richten. Ein Treibstoffalarm machte sich über seine neurale Schnittstelle bemerkbar. Er klopfte sacht auf die Messingeinfassung der Treibstoffanzeige, ignorierte sie dann aber. Die Xiphon war ein Kurzstreckenabfangjäger und das verringerte Tankvolumen sorgte für ein geringes Gewicht. Der Füllstand bewegte sich trotz des Luftkampfs innerhalb der von der III. Legion erwarteten Parameter.

»Sechs, bereit«, bestätigte Moses.

»Sinkgeschwindigkeit«, voxte Paliolinus.

Die frühen Kathariner aus DuCaines Heimat hatten sich die Hölle als ein gefrorenes Ödland des ewigen Winters vorgestellt. Erst die späteren Iterationen des Aberglaubens hatten den Ort in Flammen gehüllt. Es war die frühere Ausgabe der ursprünglichsten Ängste der Menschheit, die DuCaine begegnete, als er sich auf die breite Felsbetonmauer schwang.

Die X. Legion hatte sich am Grund eines alten Einschlagskraters eingegraben, der Teil einer Bergkette aus gefrorenem Ethan war, die den südlichen Pol des Mondes umgab. In der Nähe vermuteten sie einen Stützpunkt der Emperor’s Children.

Menschen und Maschinen wogten massenweise die rostfarbenen und halbdurchsichtigen Hänge herab. In der Dunkelheit der Ferne, dort wo die Grenze zwischen gefrorenem Kohlenwasserstoff und geisterhaften Gasen verschwamm, verschmolzen auch Mann und Maschine zu einer Masse aus graubraunem Metall gegen die Leere des gepanzerten Fleisches, die von lohenden Flammen der Farben von Blut und Feuer durchzogen war. Das verfluchte Heulen der Tarantulageschütze bildete die Geräuschkulisse des Grauens. Ihre schrillen Schreie überforderten selbst das feine Gehör der Space Marines. Das durchdringende Jaulen hatte ihn abgestumpft und er konnte den Marsch der Legio Decimare nur fühlen, als die Titanen sich seinen Linien näherten. Wie die Bestien der hellenischen Legenden, von denen sie ihre Namen hatten, marschierten sie in den Krieg gegen die Götter, die sie geschaffen hatten.

Eine Stahlplatte bedeckte die Wunde in DuCaines rechter Gesichtshälfte. Mit seinem verbliebenen Auge schätzte er jedoch den Zustand der Streitkräfte der X. Legion ein.

Zu seiner Rechten war eine Aegis-Verteidigungslinie in ein höllisches Gefecht mit einem Block plutonischer Janitscharen verwickelt, die hoch entwickelte Kampfausrüstungen für Eiswelten trugen. Zu seiner Linken sah er eine Kolonne von Kampffahrzeugen, unter denen sich auch der Sicaran-Kampfpanzer im Precursor-Schema Bestie von Manus befand, der vor der Macht des feindlichen Leman-Russ-Eroberers zurückwich. Unmittelbar vor ihm hielt eine maßlos unterlegene Formation der Halb-Motorisierten Infanterie von Afrik die vereisten Wachlinien gegen Wellen aus angreifenden Brechertrupps der III. Legion.

»Sie kommen, in der Tat.«

Als er gerade mit einer Hand seinen Umhang hob, um jeden das glänzende Emblem des Klans Sorrgol sehen zu lassen, hagelte ein Gewitter aus Überschallknalls auf seine geschundenen Trommelfelle und er blickte auf. Eine Speerspitze aus Xiphon-Abfangjägern raste über seinen Aussichtspunkt hinweg und brachte seinen Umhang um seine Faust zum Flattern. Die Flieger schossen durch ein weitmaschiges Netz aus Flugabwehrgeschossen auf die dampfenden Felsspalten zu, die die Stellungen des Feinds umgaben.

Die Emperor’s Children würden bald erfahren, welchen Preis es zu bezahlen galt, die Iron Hands im Kampf herauszufordern.

Der Sturm war beschworen.

Es war an der Zeit, den Hammer niedergehen zu lassen.

Die Falltüren der Landungskapseln sprangen bei der Landung auf, zerschmetterten die steilen Eisformationen und gruben sich in den Untergrund. Die Eintrittshitze wurde von der Thermalpanzerung der Landungskapsel abgegeben und hüllte die Veteranen des Ersten Kommandos des Klan Avernii im Innern in einen giftigen Nebel aus Kupferdampf und gasförmigem Kohlenwasserstoff.

Gabriel Santar trat aus dem Dunst und schritt die Rampe hinab auf den zügig verdunstenden Permafrost von Vestas Oberfläche.

Schmelzdünste hüllten ihn ein. Der Boden unter seinen Füßen kochte, obwohl aus den Verschlusssiegeln seiner Stiefel nur verschwindend geringe Hitze drang. Seine Helmanzeige hatte Mühe, ein übersichtliches Bild zu erzeugen. Er löschte die Symbole und ließ die verborgene Topografie der Umgebung aus Augurübertragungen neu konstruieren. Währenddessen brachte ihn sein unwiderstehlicher Schwung den Hang hinab in Richtung der Kampfgeräusche. Der Primarch hatte entschieden, der Ersten Kompanie die Ehre der ersten hundert Prototypen der Cataphractii-Rüstungen zu gewähren. »Wir leben in einem goldenen Zeitalter«, hatte Harik Morn mit feucht glänzenden Augen gesagt, als er die Lieferung vom Mars geöffnet hatte. Santar ballte die Faust in seinem massigen, knirschenden Panzerhandschuh. Ein wenig Druckluft entwich aus den Ventilen.

Es fühlte sich an, als trüge er einen Land Raider.

Die Entfernung und Rationalisierung von Einheiten- und Warnsymbolen hinterließ nur zwei Runenklassen, die er mit seiner Zugriffsberechtigung nicht berühren konnte. Die erste waren die Einsatzparameter, die der Primarch selbst hochgeladen und installiert hatte. Die zweite enthielt den Angriffsbefehl von Lord Commander DuCaine: Codewort ›Hammer‹.

Typisch fantasielos.

DuCaine war der Letzte der alten terranischen Garde, der noch eine Position im Oberkommando bekleidete. Vom ersten Tag an hatte der Primarch bevorzugt, seine eigenen Leute zu befördern, aber DuCaine weigerte sich schlichtweg zu sterben. Santar hielt den Lord Commander für ein Relikt, das besser für eine Stelle im Klankonzil geeignet war, um den Neulingen antike Geschichte beizubringen. DuCaine hielt Santar für einen überschnell beförderten Frischling, dessen Stimme zu dicht am Ohr des Primarchen erklang. Die gegenseitige Feindseligkeit machte sie beide zu besseren Kriegern.

»Terminatoren vorn und mittig«, voxte er. »Brechereinheiten an die Flanken. Taktische Trupps überwachen den Vormarsch aus der Distanz. Fortlaufende Auspexabtastungen, um feindliche Nachhuten aufzuspüren.«

Diese Seite des Kraters fiel relativ flach ab und lag so, dass sie von der kärglichen Wärme der nächstgelegenen Sterne abgeschirmt war. Das reichte aus, um hier die dickste und stabilste Eisschicht in der Umgebung zu bilden. Deshalb war der Großteil von DuCaines ›Hammer‹ auch hier aufgestellt. Santars Sichtanzeige aktualisierte sich laufend und unterrichtete ihn über die kleineren Trupps und Kampffahrzeuge, die ringförmig um den Krater herum abgesetzt worden waren, obwohl er die vielen Markierungen gar nicht unbedingt sehen wollte. Er klickte sich durch die komplexe Runenanzeige, als das dumpfe Murmeln des entfernten Kampfes durch den jähen Knall eines einzelnen Schusses durchbrochen wurde.

Etwa drei Sekunden lang stapften die Terminatoren weiter, als wäre nichts gewesen. Dann fiel der Auspexträger des Kommandos, Joraan, der sich durch die schwankende Sensorantenne von seinen Brüdern unterschied, zu Boden. Sein Helm war rot bespritzt. Verdammt. Er zählte noch weitere drei Sekunden und die Terminatoren marschierten noch immer den Hang herab. Sie waren zu schwerfällig, um anzuhalten. Verdammt!

Bolterfeuer hallte von dem Eisgrat über den Landungskapseln herüber und plötzlich fluteten Auspexwarnungen über Santars sorgfältig geordnete Runenanzeige.

Die Taktischen Trupps und Brechertrupps waren beweglicher und drehten sich der Gefahr zu. Sie wurden methodisch erledigt, während Santar und einhundert der Besten der Zehnten Legion weiter den Hang hinab stapften und rutschten.

»Zurück«, bellte er ins Vox und über seinen Helmaugmitter. »Zurück und hoch zu den Landungskapseln. Wir nutzen sie als Deckung und leisten dort Widerstand.« Die Sensoren seiner Rüstung meldeten über die Missionseinstellungen mehrere Treffer an Arm und Rücken, die jedoch die Panzerung nicht durchdrangen. Er schnaubte vor Wut und zielte hinter sich. Mit dem Feuer aus seinem Kombibolter zerriss er die Dunstschwaden.

Eine Niederlage konnte er ertragen. Eine Demütigung würde er jedoch nicht hinnehmen.

Unter seinen Füßen zischte und blubberte der Boden. Als er seinen Vorwärtslauf endlich stoppen konnte, bildeten sich aufgrund seines Gewichts Risse, aus denen kochendes Ethan über seine Stiefel spie.

Das Heulen von wenigstens zwanzig leistungsstarken Antigravtriebwerken, denen die Kälte zusetzte, zog Santars Zorn auf sich, bevor er ihn auf ein anderes Ziel richten konnte. Eine Staffel Jetbikes raste wie blitzende Wurfmesser aus dem eisigen Nebel. Ihre purpurnen Verkleidungen waren mit rauem Eis überzogen und mit stilisierten Darstellungen von Equiden verziert. Die Palatin-Aquila auf der Bugschürze jedes Bikes glänzte in stolzem Gold. Von den Jetbikes war zuerst allein das Geräusch der Triebwerke auszumachen und zwei der Cataphractii wurden niedergeschossen, noch während sie sich zum ersten Hinterhalt umdrehten und bevor Santar und der Rest seiner Krieger ihre schwereren Waffen zum Einsatz bringen konnten.

»Ich dachte, Ihr wärt die Helden in diesem Konflikt, Bruder!«, brüllte Santar ihnen hinterher. Er tastete den dichten Schmelzdunst mit allen Instrumenten ab, die ihm zur Verfügung standen. Er konnte jedoch noch immer nichts außer Phantome und weißes Rauschen ausmachen. Er verfluchte den Verlust seines Auspexträgers. »Was für eine Art Held kämpft mit solcher Feigheit?«

»Einer, der gewinnt, Captain«, tönte eine körperlose Antwort aus dem Dunst. »Derjenige, der immer gewinnt.«

Ein weiterer Geschosshagel fällte eine Handvoll seiner Terminatoren, doch größtenteils hielten die Rüstungen des neuen Schemas der Belastung stand und die Krieger bildeten einen Verteidigungsring. Ihre ebenholzschwarzen Panzerungen waren über und über mit roter Farbe bespritzt.

Als der Widerhall der Schüsse verklang, traten die Krieger der III. Legion aus dem Nebel.

Ihre Rüstungen waren überaus kunstvoll gestaltet und mit goldenem Marmorpapier und Hagiografien verziert. Die flexiblen Dichtungen waren mit feiner Seide verkleidet, die bei der geringsten Bewegung raschelte. Die Männer trugen lange, rote Umhänge, die mit reich verzierten Schließen zusammengehalten wurden. Sie waren mit einer reichhaltigen Auswahl an Nahkampfwaffen ausgestattet und viele von ihnen trugen eine in jeder Hand. Zu seinem Leidwesen sah Santar, dass sich unter ihnen auch Iron Hands befanden. Er sah Veneratii Urien, der so breit wie ein Groxbulle war und in jeder kettenbewehrten Faust eine gewaltige Energieaxt schwang. Und da war auch Harik Morn, der sein Kettenschwert in einem beidhändigen Schlächtergriff hielt und auf seine ehemaligen Kameraden zustürmte. Santar leerte ein ganzes Magazin in Morns Bauchpanzer, als die gemischte Kriegsbruderschaft der III. Legion gegen eine Mauer aus eisernen Rüstungen schmetterte.

Oder es vielmehr nicht tat. Die Angreifer trafen auf diese Mauer, wie Nebel es tun würde. Schwertkämpfer duckten sich unter Hieben weg, glitten um Deckungen herum und in Lücken hinein, um ihre größeren, schwerfälligeren Gegner von allen Seiten zu beharken. Urien und Morn waren die besten Krieger des Klans und Santar hatte kaum Zweifel, dass die Schwertkämpfer, die ihn nun angriffen, die Elite der Zweiten Kompanie der III. Legion bildeten.

Es war ihm eine gewisse Genugtuung, dass sie es auf ihn abgesehen hatten und nicht auf DuCaine.

»Ihr seid tot, Captain.«

Santar wandte den Kopf in Richtung der Stimme und die eindrucksvolle Masse seiner Rüstung folgte seiner Bewegung eine Sekunde später.

Captain Akurduanas Rüstung zeigte mehr Gold als Purpur und die feinen Gravuren seiner persönlichen Tughra zogen sich über die linke Seite seiner Brustplatte und von dort den Arm hinab. Die Palatin-Aquila, die mittig auf seiner breiten Brust prangte, leuchtete so hell, als wollte sie sich in jeden Moment in die Lüfte schwingen. Ein Busch aus Rosshaar schmückte seinen Helm. Sein roter Umhang flatterte, während die Bolter am Rand des Kraters auf alles feuerten, was dem Captain näher als sechs Meter kam. Nur nicht auf Santar. Akurduana beanspruchte ihn offensichtlich für sich selbst. Der Captain trug zwei lange Säbel, hatte es aber nur für nötig gehalten, einen davon zu ziehen. Der andere verblieb als bloße Stellungnahme in der Scheide aus gelber Seide an seiner Hüfte: Er wurde nicht gebraucht. Den Gerüchten zufolge war er gut, der Beste seiner Legion.

Santar gehörte aber nicht zu seiner Legion.

»Nein, noch nicht.«

»Haarspalterei.« Akurduana zuckte mit den Achseln und griff mit einem Sprung an.

Santar trat einen Schritt zurück, doch seine Rüstung war zu sperrig, zu langsam. Stattdessen ließ er die Klinge gegen seinen Brustpanzer prallen, bevor er selbst mit seiner Energieklaue zuschlug. Mit einer solchen Waffe musste er den Feind nur ein einziges Mal treffen. Die Luft brannte, als der energiegeladene Panzerhandschuh sie zerschnitt. Akurduana wich dem Angriff aber aus, als wäre Santars Vorhaben auf der Vorderseite seines Helms deutlich zu lesen gewesen. Ein gemächlicher Schritt zur Seite, eine Drehung und dann ein so feiner Hieb, dass er fast beiläufig wirkte, und Santars Panzerhandschuh krachte in den Permafrost.

Ein Geysir aus jäh aufgetautem Ethanmagma schlug gegen seinen Kopf, riss seinen Nacken hart gegen die Halsberge zurück und stieß ihn rücklings zu Boden.

Er stieß ein ohnmächtiges Heulen aus, als die Verdampfung des Untergrunds seinen Versuch aufzustehen vereitelte. Mit fast so etwas wie einem Seufzen brachte Akurduana seine Klinge an Santars Halssiegel.

Aus der Nähe konnte Santar deren vorzügliche Machart bewundern. Von einem Krieger zum anderen. Sie war so prächtig, als sei sie von Ferrus Manus persönlich geschmiedet worden.

Er hatte einen Augenblick Zeit, sich in der Niederlage eine beißende Bemerkung zu überlegen, bevor die Missionseinstellungen des Primarchen in seiner Helmanzeige aufleuchteten, sein Sichtfeld in rotes Licht tauchten und Deaktivierungscodes an die unwichtigen Systeme seiner Rüstung schickten. Er sah Harik Morn auf sich zu taumeln, der die Hand auf einen Bereich seines Bauchpanzers gepresst hielt, der von dem noosphärisch aktiven roten Pigment so stark getroffen worden war, dass er tatsächlich aufgebrochen war.

»Verdammt, Bruder. Ihr nehmt das wirklich ernst.«

Santar konnte Ferrus Manus’ Voraussicht nur bewundern. Ohne die Deaktivierungsprotokolle hätte er Akurduana inzwischen den Kopf abgerissen. Übung oder nicht.

»Es tut mir leid, Captain«, sagte Akurduana und schien es wirklich aufrichtig zu meinen. »Aber dieses Mal seid Ihr wirklich tot.«

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Zu früh von uns gegangen, wer weiß, was noch hätte sein können?

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2018 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Ferrus Manus: Gorgon of Medusa.
Deutsche Übersetzung: Ralph Hummel.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Ferrus Manus: Der Gorgone von Medusa © Copyright Games Workshop Limited 2018. Ferrus Manus: Der Gorgone von Medusa, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-894-5

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.